Ты знаешь, там, за паутиной строк, где бьется в клетке загнанное слово, пылает мир и рушатся основы и каждый звук зовет на Рагнарёк моих попыток что-нибудь сказать, подумать вслух и вылить на бумаге. Но феникс возвращается из праха, немая муза корчится в слезах...


А в тесноте (не протолкнешь и вздох)
слова давным-давно лишились смысла.
И вместо роз цветет чертополох
на кладбище мертворожденных мыслей.